Democrite

Tu as mal au ventre

Tes mains abîmées

D’un décadent morne, un travail

Les gouttes au vent se mêlent

A la sueur d’un temps gris

Chaque matin, le doute reprend

Les yeux clos de sommeils agités

Où les rêves ne font pas de profit

Comme un amer goût d’interdits

Tu as froid à l’âme

Tes bottes collent

Aux insultent de leurs suffisances

La fatigue tiraille les sens

Tu luttes, tu t’exprime, mais en vain

Les hommes-argent grignotent ton savoir

Sur un ton de maître, défis arrogants

Relève la tête, serre les dents

Tu es l’avenir, construis le présent

Tu a faim à ton cœur

D’amour sans pareil

Victime à l’autel de la jeunesse

Sonne le glas de tes désillusions

Je t’apporte plus que de richesses

Et j’accroche les phrases joyeuses

Sur ton rire franc enfin retrouvé

Du distilles la couleur de mes mots

De mon chant au départ,

D’un monde nouveau…

Maximilien 1984

Jean,

J'aimerais te laisser tranquille, au repos dans cette terre choisie. J'aurais aimé que ta voix chaude ne serve maintenant qu'à faire éclore les jeunes pousses plus tôt au printemps, la preuve, j'étais à Entraigues il n'y a pas si longtemps et je n'ai pas souhaité faire le pèlerinage. Le repos c'est sacré !

Pardon te t'emmerder, mais l'heure est grave, Jean. Je ne sais pas si là où tu es tu ne reçois que le Figaro comme dans les hôtels qui ne connaissent pas le débat d'idées , je ne sais pas si tu vois tout, de là haut, ou si tu n'as que les titres d'une presse vendue aux argentiers proche du pouvoir pour te tenir au parfum, mais l'heure est grave!

Jean, écoute-moi, écoute-nous, écoute cette France que tu as si bien chantée, écoute-la craquer, écoute la gémir, cette France qui travaille dur et rentre crevée le soir, celle qui paye et répare sans cesse les erreurs des puissants par son sang et ses petites économies, celle qui meurt au travail, qui s'abîme les poumons, celle qui se blesse, qui subit les méthodes de management, celle qui s'immole devant ses collègues de bureau, celle qui se shoote aux psychotropes, celle à qui on demande sans cesse de faire des efforts alors que ses nerfs sont déjà élimés comme une maigre ficelle, celle qui se fait virer à coups de charters, celle que l'on traque comme d'autres en d'autres temps que tu as chantés, celle qu'on fait circuler à coups de circulaires, celle de ces étudiants affamés ou prostitués, celle de ceux-là qui savent déjà que le meilleur n'est pas pour eux, celle à qui on demande plusieurs fois par jour ses papiers, celle de ces vieux pauvres alors que leurs corps témoignent encore du labeur, celles de ces réfugiés dans leurs propre pays qui vivent dehors et à qui l'on demande par grand froid de ne pas sortir de chez eux, de cette France qui a mal aux dents, qui se réinvente le scorbut et la rougeole, cette France de bigleux trop pauvres pour changer de lunettes, cette France qui pleure quand le ticket de métro augmente, celle qui par manque de superflu arrête l'essentiel...

Jean, rechante quelque chose je t'en prie, toi, qui en voulais à D'Ormesson de déclarer, déjà dans le Figaro, qu'un air de liberté flottait sur Saigon, entends-tu dans cette campagne mugir ce sinistre Guéant qui ose déclarer que toutes les civilisations ne se valent pas? Qui pourrait le chanter maintenant ? Pas le rock français qui s'est vendu à la Première dame de France.Ecris nous quelque chose à la gloire de Serge Letchimy qui a osé dire devant le peuple français à quelle famille de pensée appartenait Guéant et tout ceux qui le soutiennent !

Jean, l'huma ne se vend plus aux bouches des métro, c'est Bolloré qui a remporté le marché avec ses gratuits. Maintenant, pour avoir l'info juste, on fait comme les poilus de 14/18 qui ne croyaient plus la propagande, il faut remonter aux sources soi-même, il nous faut fouiller dans les blogs... Tu l'aurais chanté même chez Drucker cette presse insipide, ces journalistes fantoches qui se font mandater par l'Elysée pour avoir l'honneur de poser des questions préparées au Président, tu leurs aurais trouvé des rimes sévères et grivoises avec vendu...

Jean, l'argent est sale, toujours, tu le sais, il est taché entre autre du sang de ces ingénieurs français. La justice avance péniblement grâce au courage de quelques uns, et l'on ose donner des leçons de civilisation au monde...

Jean, l'Allemagne n'est plus qu'à un euro de l'heure du STO, et le chômeur est visé, insulté, soupçonné. La Hongrie retourne en arrière ses voiles noires gonflées par l'haleine fétide des renvois populistes de cette droite "décomplexée".

Jean, les montagnes saignent, son or blanc dégouline en torrents de boue, l'homme meurt de sa fiente carbonée et irradiée, le poulet n'est plus aux hormones mais aux antibiotiques et nourri au maïs transgénique. Et les écologistes n’en finissent tellement pas de ne pas savoir faire de la politique. Le paysan est mort et ce n’est pas les numéros de cirque du Salon de l’Agriculture qui vont nous prouver le contraire.

Les cowboys aussi faisaient tourner les derniers indiens dans les cirques. Le paysan est un employé de maison chargé de refaire les jardins de l'industrie agroalimentaire. On lui dit de couper il coupe, on lui dit de tuer son cheptel il le tue, on lui dit de s'endetter il s'endette, on lui dit de pulvériser il pulvérise, on lui dit de voter à droite il vote à droite... Finies les jacqueries!

Jean, la Commune n'en finit pas de se faire massacrer chaque jour qui passe. Quand chanterons-nous "le Temps des Cerises" ? Elle voulait le peuple instruit, ici et maintenant on le veut soumis, corvéable, vilipendé quand il perd son emploi, bafoué quand il veut prendre sa retraite, carencé quand il tombe malade... Ici on massacre l'Ecole laïque, on lui préfère le curé, on cherche l'excellence comme on chercherait des pépites de hasards, on traque la délinquance dès la petite enfance mais on se moque du savoir et de la culture partagés...

Jean, je te quitte, pardon de t'avoir dérangé, mais mon pays se perd et comme toi j'aime cette France, je l'aime ruisselante de rage et de fatigue, j'aime sa voix rauque de trop de luttes, je l'aime intransigeante, exigeante, je l'aime quand elle prend la rue ou les armes, quand elle se rend compte de son exploitation, quand elle sent la vérité comme on sent la sueur, quand elle passe les Pyrénées pour soutenir son frère ibérique, quand elle donne d'elle même pour le plus pauvre qu'elle, quand elle s'appelle en 54 par temps d'hiver, ou en 40 à l'approche de l'été. Je l'aime quand elle devient universelle, quand elle bouge avant tout le monde sans savoir si les autres suivront, quand elle ne se compare qu'à elle même et puise sa morale et ses valeurs dans le sacrifice de ses morts...

Jean, je voudrais tellement t'annoncer de bonnes nouvelles au mois de mai...

Je t'embrasse.

Philippe Torreton

Christian Cavaillé a longtemps été  professeur de philosophie et a publié des ouvrages de philosophie et de poésie. Il votera Jean-Luc Mélenchon aux élections présidentielles. Il nous propose trois fables drôles et politiques, nommées dans l'ordre : Dégage, crapaud, Plumons-lui le croupion ! et La ferme des animaux II.

•     Dégage, crapaud !

Un tout petit crapaud, depuis bientôt cinq ans,
Était le président de notre marigot ;
Il s’était fait élire - un fait sans précédent -
En captant les suffrages de ceux des animaux
Pour lesquels tous nos maux viennent des migrateurs
Qui sédentarisés prendraient bien trop de place.
Il avait tout promis, habile et aguicheur
Aux grenouilles du cru : aux grasses et voraces
Des profits augmentés, aux plus maigres d’entre elles
Nourriture et emploi ; ces dernières depuis
N’avaient rien vu venir ; des promesses nouvelles
N’étaient pas plus tenues. Il en était réduit
À changer fréquemment d’habits et de langage,
Tantôt grand libéral et tantôt étatiste,
Populiste souvent, voulant paraître sage
Après avoir été un violent polémiste.
Quel que soit l’instrument, violon, accordéon,
Ce n’était que pipeau. La dernière trouvaille
De notre président-crapaud-caméléon
Fut de se présenter conduisant la bataille
Contre l’assèchement de tous les marigots
Dans la crise mondiale. Devant l’intolérable
Les batraciens crièrent : Dégage, le crapaud !
Mettons fin au pouvoir de ce nabot minable.

Je n’ai rien contre les crapauds
Car je suis de la même espèce,
Même démarche, même peau
Et même absence de noblesse
Mais un crapaud est désastreux
Dont l’action nous déconsidère ;
Il faut se rassembler nombreux
Pour mettre fin à sa carrière.

Batraciens, batraciennes, qui faites et défaites
Les rois républicains, vous égarant parfois,
Ne favorisez pas votre propre défaite,
Votez net, votez juste enfin pour une fois.

•     Plumons-lui le croupion !

Une oie de forte taille a cette prétention
Dans notre basse-cour d’accéder au pouvoir.
Gloussant et cacardant, tortillant du croupion,
Suivie de ses oisons hilares et ignares
Elle s’avance ainsi, digne fille d’un jars
Toujours à jargonner, haineux, cruel, vorace,
Criant qu’il faut chasser de tout le territoire
Les oiseaux étrangers, cette mauvaise race
Qui mange sous nos yeux notre bonne provende.
Plus maligne notre oie, pour être populaire,
Attirer les gogos et agrandir sa bande
S’exerce à nous chanter quelques tout nouveaux airs
- Refrains républicains et couplets populistes -
Comme une brune qui voudrait passer pour blonde
Ou comme une traînée faisant son tour de piste
Déguisée en oie blanche pour mieux tromper son monde.

Pour qu’on voie au grand jour la laideur repoussante
De son cloaque brun, plumons-lui le croupion ;
Elle ira le cacher dans la boue et la fiente.
Marcher au pas de l’oie, il n’en est pas question !

•     La ferme des animaux II

De La ferme des animaux, je veux narrer
La suite. Orwell a su nous raconter comment
Les animaux ligués contre l’homme exécré
Lui ont pris le pouvoir puis, désastreusement,
Se sont les uns aux autres faits tout ce que l’homme
Leur avait fait, jusqu’à ce que certains se vautrent
Dans la richesse, osant même dire : Nous sommes
Tous égaux mais certains le sont plus que les autres.

Il y avait toujours sous la lutte des places
La lutte des classes mais d’autres circonstances
Vinrent brouiller la vue car on dut faire face
À l’accumulation des multiples nuisances
D’une production débridée : tas de déchets
Partout, terre épuisée, enfin crises sur crises.
Des grenouilles venues du grand Sud asséché
Occupaient les recoins ; certains trouvaient exquise
Leur chair ; d’autres voulaient chasser ces étrangères
Cause de tous les maux ; des bêtes politiques
Parlaient de rejeter tous les surnuméraires ;
Les simples citoyens cédaient à la panique
Voyant partout régner les dealers, les voleurs,
Les profiteurs et les mafias. Nos animaux
Abrutis par les jeux de cirque et par les leurres
Publicitaires n’avaient presque pas de mots
Pour dénoncer l’état des choses. Ne sachant
Où aller, où se trouvent la droite et la gauche,
Ils donnaient libre cours aux plus mauvais penchants
Antidémocratiques avec une débauche
De violence, de haine et de ressentiment,
Un chaos sans étoile à la place du cœur
Lorsque semblait gagner le découragement
Et tout favoriser l’ordre des profiteurs.

Je suis un vieux crapaud qui va se retirer
Et parle à l’imparfait d’un monde très présent
Mais j’aimerais bien voir porter un coup d’arrêt
À l’injustice en cours propice aux malfaisants
Par une alliance enfin des ânes surchargés
Et des singes savants, des lapins et cochons
Que l’on saigne, des chiens de garde retournés,
Des grenouilles, qui libèrerait l’horizon.
Et ne me dites pas que tout espoir s’enlise
Dans l’éternel retour du désenchantement ;
Opposons à celui des volontés soumises
Un tout autre pari tenu obstinément

•     Christian Cavaillé est né en 1943 à Lagrave dans le Tarn de parents viticulteurs. Ancien élève de l’École Normale d’Instituteurs de Toulouse, de l’École Normale d’Instituteurs de Montpellier et de l’École Normale Supérieure de Saint-Cloud. Agrégé de philosophie. Professeur de philosophie de 1967 à 2003 (au Lycée Henri IV à Paris de 1980 à 2003). Il a publié notamment aux éditions L’Harmattan, (coll. « La philosophie en commun »), Philosopher depuis Montaigne et après Wittgenstein, et plus récemment Parti pris du réel et Façons du réel.