Democrite

Il y a...

Le responsable, celui ou celle, qui après des années de dur labeur ou parce que sa compétence le prédestine à cela, prend en charge un secteur de l'organisation. Le plus souvent bénévole parmi les bénévoles, il harangue ses troupes, pointe les retardataires, donne un coup de main à l'un, remplace une autre... Bref, il est partout ! A l'accueil du public, il réorganise la billetterie et le contrôle des entrées, au bar, il est le seul à avoir la clé d'accès aux boissons de la réserve. C'est lui qui conduit le groupe de la volante pour aller chercher les 25 chaises manquantes, comme c'est lui qui rend compte de son intervention pour régler tel ou tel problème matériel. Il est le responsable, homme ou femme de confiance rompu à l'exercice qui le soir venant, toutes tâches terminées, termine sa soirée avec les autres, presque désœuvré, cherchant à paraître occupé alors que finalement, il lui suffit de trinquer une dernière fois avant d'aller se coucher pour d'autres courses... remises au lendemain !

Il y a...

Les catherinettes ou gaterinettes chargées de devancer tous les besoins de la production et qui sont aux petits soins des artistes, les gâtant, assurant la liaison entre eux et le festival. Elles sont deux, présentes 24 heures sur 24 ou presque, disponibles et prêtes à répondre à la moindre sollicitation, à la moindre demande et des demandes il y en a, croyez-le ! Ici, une bouteille pour étancher une soif, un casse-croûte pour lui, une loge pour l'autre... rien n'est acquis et répondre ainsi au plus juste est un tour de force quotidien qui s'agrémente du sourire de nos deux belles. Inséparables, elles arpentent les allées de la culture moissagaise avec cet œil gourmand et avisé qui les caractérise, et, cependant, elles méritent tout autant que l'on s'arrête avec elles au coin d'un comptoir car leurs propos restent lucides et acerbes sur le devenir de leur fonction. Elles sont la mesure des changements qui s'annoncent, thermomètre d'une exigence sans cesse renouvelée, qui nous porte à l'interrogation quand au devenir de cette manifestation.

Il y a ...

les Technicos, toujours dans l'ombre et même si l'artiste du moment prends sur lui de signaler au public leur présence pour quelques applaudissements polis mais éphémères, ils n'en restent pas moins des travailleurs du silence. Electriciens, simples roadies ou ingénieur du son, régisseur de scène, éclairagiste et technicien des lumières, monteurs, ils sont les précieux qui structurent les instants de spectacle. A la console, ils bataillent pour un meilleur son, comme en coulisse, ils s'activent pour donner du sens aux besoins de la vedette du moment. Dés la sortie de scène, ils sont les premiers à grimper sur le plateau pour emballer, ranger, enrouler, mettre en caisse la précieuse électronique, l'instrument du bassiste ou du pianiste. Ils se dépensent sans compter pour que rien ne transparaisse des réalités cachées du gala ou du tour de chant. Ils sont les meilleurs complices du monde, patient ouvrier de la scène, de toutes les scènes...

Il y a ...

Les artistes, les grands et les petits si l'ont peut dire, puisque ici, ils et elles sont tous grands. Il y a cette porteuse de mots qui déroule sa gentillesse depuis trois ans déjà à chaque festival. Il y a ce petit bout gracile à la voix puissante qui donne à rêver au détour d'une scène. Il y a ces trois, que l'on croise à la gare avec leurs instruments s'excusant presque d'être à l'heure et qui une fois sur scène, emportent le public dans les délices des sons et des paroles. Il y a ce petit bout de nez qui ravit les touts petits dans un jardin derrière une maison cossue, celui là qui conte et narre mille histoires et ceux là qui perturbent les légumes un matin de marché. Bref, ils sont divers, graves ou drôles, célèbres ou inconnus, toujours grands dans le cœur des spectateurs. C'est peut-être aussi cela , la magie de notre bourgade et de sa volonté de construire un ensemble autour de la voix bien différent des entreprises du marché, des marchands du temple. Même les plus connus d'entre eux apprécient cette pause dans le tourbillon des tournées et la grande scène, comme l'apéro concert ou « l‘after » forment autant d'espaces à vibrer aux frémissements des ailes de notre beau papillon. .

Il y a...

Le public, gourmet plutôt que gourmand qui s'interroge et s'étonne à l'écoute d'untel ou d'unetelle. Le public, mot magique désignant tout à la fois celui ou celle qui vient au spectacle comme son pendant qui voudrait s'y rendre et qui ne le peut pas. Le public, volatil et pressé qui réapprend le charme de l'attente et du plaisir des mots portés par des voix profondes, des musiques inconnues et sans cesse renouvelées. Il est disparate, souvent exigeant, surpris la plupart du temps de s'être laissé conquérir par la nouveauté, l'étrangeté, le hors normes des spectacles vivants qu'ils soient gratuits ou payants. Ce public qui confond parfois la scène en plein air avec la salle Pleyel et qui voudrait faire taire l'orage qui gronde au loin au prétexte qu'il n'entend pas l'artiste du moment. Ce public, sans qui rien ne serait, qui oublie de se présenter au guichet, qui désespère l'organisateur, comme il sait s'attirer les attentions de l'interprète, qui sur la scène lui renvoie le meilleur de lui-même. Ce public qui nous ressemble tant, qui vous ressemble et qui prend le temps d'accéder à petit pas à tout autre chose que le contenu habituel des petites lucarnes télévisuelles. Ce public, que je voudrais foule encore plus compacte, à la diversité nombreuse, mais saura t-il être toujours présent ?

Pourtant, la soirée s'annonçait plutôt terne car après une inauguration du festival sans grande foule, nous pouvions à juste titre nous inquiéter de la venue du public. Les discours avaient été tout de retenue conventionnelle et les officiels avaient réussi à délivrer leurs fades messages habituels à coup de remerciements, de rappels subventionnés devant un parterre clairsemé composé des bénévoles et de quelques citoyens épris de culture et d'intérêts. Mme la Présidente clôturait cette phase obligatoire avec des applaudissements nourris sans pour autant faire état des changements qui s'annoncent à la tête du festival pour les prochaines années. Au micro, les orateurs avaient choisi le consensus pour un lancement « soft » du festival 2008. Etrange époque que nous vivons là !

Ce n'est qu'après un passage gourmand et nécessaire chez « le pirate », notre cantine des bénévoles installée entre les murs du centre culturel que mon retour sur les berges du canal a coïncidé avec le début du concert. Le monde avait répondu présent et même si les conversations un tantinet bruyantes se poursuivaient autour du bar et de l'espace restauration, les premières notes emportaient l'adhésion du public. Votre serviteur retrouvait alors sa place au centre du débit de boissons pour actionner la fameuse poignée qui délivre ce liquide ambrée et moussu fort apprécié en ces temps de chaleurs estivales. C'est là que j'aime la réalité du festival avec ces inconditionnels qui s'installent pour la soirée et qui de conversations en conversations s'approprient un bout de planche, avec ces pressés qui viennent en courant pour ne pas rater une once du spectacle, ces petiots qui balbutient le nom de la boisson convoitée en tendant les sous de maman... C'est là que se mesure l'appétence du public pour les artistes sur scène et hier soir, nous n'avons finalement que peu travaillé pendant le tour de chant. C'est bon signe ! Nous étions alors 4 bénévoles et non des moindres à tenir la buvette pour le plus grand plaisir des présents.

Avec le brouhaha des chaises empilées et des tables démontées dans un ballet efficace des jeunes de « la volante », les derniers convives d'un soir se pressaient encore quand je m'éclipsais, tentant une fois encore de concilier ma présence avec une vie familiale. Le rideau est tombé, les acteurs du festival, les obscurs, les petites mains qui le font vivre retournaient alors à leurs rêves, le temps d'un repos court mais amplement mérité...

Démocrite

Moissac le 11 juillet 2008

pour le programme du jour: http://www.vibrations-festival-moissac.fr

En effet, comment pouvait-elle se douter que des parents grincheux, mâtinés d'une dose de délation, feraient de l'innocente activité d'arts plastiques de la classe un casus belli de mauvais aloi. Certes, il est de bon ton pour la hiérarchie locale de fustiger le manque de discernement de l'enseignante* quand à l'utilisation par un des ses élèves d'une photo de notre président mais peut-on réellement reprocher d'utiliser une figure omniprésente dans les médias. Je ne le crois pas, et ce d'autant plus qu'il s'agissait là de travailler sur les expressions du visage. Personne n'osera affirmer que notre président n'est pas du genre expressif. Bon d'accord, je vous l'accorde, les parents offusqués n'ont pas goûté au plaisir du rapprochement effectué par l'enfant entre le sentiment de méchanceté et la figure connue.

Cependant, cet élève de CM1 a fait preuve, soit d'humour, soit d'une analyse parfaitement maîtrisée de la situation sociale et politique de notre pays. Sachant qu'il n'y avait pas d'interventions d'adultes dans les choix photographiques effectués et que les panneaux produits à cette occasion sous forme de collage étaient diversifiés (sentiments de joie, de colère, de crainte, de fatigue...), nous en concluons que leur présence sur les murs de l'école primaire durant quelques mois n'a pas eu l'heurs de gêner beaucoup de gens... Hormis ces quelques mauvais coucheurs dénonçant courageusement et anonymement ce crime de lèse-majesté, pardon de lèse-président!

Cet épisode révélé dans la presse est à la fois réjouissant et consternant. Réjouissant car on ne peut que se féliciter de l'exercice d'un esprit critique, et ce d'autant plus qu'il est juvénile. Consternant par ailleurs quand on mesure combien la république est centrée sur la stature du chef de l'état. En d'autres temps, d'autres lieux, les mêmes auraient crié à la dictature. Nous n'avons les impertinences que de notre époque ! Cela est bien dommage car là ou disparaît l'esprit joyeux de l'irrévérence, les ligues de vertus et les doctes penseurs de l'ordre strict ne sont pas loin. Je n'oublie pas l'esprit gaulois qui anime notre peuple et sans tomber dans l'excès, j'appelle chacune et chacun à aiguiser sa pensée, son esprit critique chaque fois que cela se peut. Notre petit élève a bien profité de l'école de la république, celle qui forme des citoyens responsables, il passera en classe supérieure, c'est sur ! Son instit en sera quitte pour une remontrance qu'elle accueillera j'espère, un sourire au coin des lèvres...Par contre saurons nous passer en démocratie supérieure ?

Démocrite

*dépêche AFP reprise par Le Figaro

D'ailleurs tout est humide, même pas froid, juste aqueux et désagréable mais il ne semble pas s'en apercevoir, penché qu'il est sur son guidon, arc-bouté sur ses pédales en un effort de plus pour hisser sa grande carcasse au sommet du raidillon. Tout est humide et des champs proches monte la brume écumeuse et brouillardeuse qui épaissit le jour, rend caverneux les soupirs de notre héros. La ballade lui est pourtant familière et il sait quand il doit changer de braquet, quand il faut que ses jambes s'alourdissent sur l'engin pour que ce dernier se propulse encore plus haut sans que l'équilibre précaire acquis ne lui fasse défaut. Il sait tout cela et plus encore, puisque c'est dans ce besoin de pédaler qu'il retrouve des rêves que son sommeil lourd lui interdit chaque nuit. Il sait combien c'est bon de rêver éveillé même si cela est au prix d'une danse avec la machine.

Le cadre gémit sous la poussée, il ahane, se déporte pour placer quelques coups en danseuse et enfin... aperçoit le sommet de la côte !

Je sais que je peux y arriver !

Cette côte je l'ai déjà faite maintes et maintes fois... C'est bien de sentir ses muscles se tendre, ses os craquer sous l'effort et cette montée d'adrénaline, cette chaleur qui envahit le corps et participe au moral. Maudit brouillard ! C'est extraordinaire, car en partant, la clarté du jour avait cette saveur d'automne que j'aime lors de mes promenades. Les arbres se distinguaient encore et je voyais nettement les nuances colorées des fruitiers qui perdent déjà leurs feuilles. Je n'ai pas encore perdu mes cheveux, pourtant à mon âge, j'en connais d'autres qui sont déjà à l'hiver de leur chevelure. Moi, je garde les miens, blancs, soyeux et courts comme pour ne pas gêner le casque que je visse deux à trois fois par semaine pour ma ballade. J'aime cette ballade ! Aller, c'est maintenant qu'il faut que j'appuie sur ma bécane...Aller mon pépère, c'est maintenant que tu vas l'avoir, comme d'habitude...

J'ai toujours dit que le jour où je calerai dans cette côte, je serais bon pour le cimetière. Ce n'est pas demain la veille ! Le brouillard s'épaissit. Il doit y avoir un banc de cotonnade qui stagne à l'arrivée de la montée ou alors c'est cette condensation qui me colle à la peau et qui m'empêche de voir le bout d'asphalte de couleur différente qui marque la fin de mon calvaire vélocipédique. C'est toujours quand j'aperçois la bande ocre du raccord bitumineux effectué par je ne sais quelle entreprise que je sais que l'arrivée est proche. C'est un peu le catalyseur qui me donne l'occasion de ralentir et de doser mon effort en reprenant de ce souffle qui me fait défaut parfois.

Je sais que j'y suis arrivé !

Je n'ai plus qu'à respirer à nouveau, puiser dans ce souffle rauque l'oxygène qui me manque presque mais qui trouve son chemin jusqu'aux alvéoles, se charge sur mes globules et se disperse pour apaiser la douleur qui fuse dans chacun de mes membres. Un sourire s'esquisse au coin de mes lèvres et mentalement je recompte le nombre de fois où j'ai franchit cette épreuve depuis le début de l'année : au moins... je ne sais plus, et puis cela n'a pas beaucoup d'importance car une fois encore, c'est fait ! Le brouillard est décidément très épais, je n'aperçois plus le chemin vicinal.

J'aime bien cette route au printemps. On y accède aussi par derrière la maison et c'était le lieu privilégié des promenades de ma tendre et douce. Je dis c'était, car cela fait déjà... déjà combien ? Je ne sais plus ça non plus ! Je sais que j'ai porté ses cendres dans ce vallon des Pyrénées comme elle le souhaitait, au pied de ce pic dont je ne me souviens plus le nom avec ses deux sommets jumelés. Cette route est un peu la sienne et à chacun de mes passages je pense à celle qui fut ma compagne et qui le reste sans nul doute au delà de... J'aime bien cette route qui domine notre vallée avec ses arbres. Tiens la douleur est plus pugnace que d'habitude et ce brouillard qui m'empêche de jouir du spectacle de ces couleurs mordorées que j'affectionne. La douleur est encore là, un peu plus aigu et j'ai maintenant l'impression que la nuit tombe, qu'il fait noir. J'entends le bruit du patin de freinage sur la jante, je porte la main à mon bidon pour étancher ma soif, pose un pied à terre, tourne la tête, et... Je suis arrivé !

La ballade n'a jamais cessé et ne cessera jamais. Son sourire s'est figé et ses yeux aveugles explorent sa mémoire en de multiples tours de roues. Huit ans déjà, qu'il est dans cette maison, huit ans qu'il arpente les recoins de sa vie dans l'immobilité de son fauteuil, roulant. C'est ce jour là, dans la mille deux cent trente troisième montée, à quatre vingt trois ans que son cœur a lâché sous un beau soleil d'automne. Les pompiers, alertés par le voisin ont pu le sauver. Depuis, il n'a jamais cessé de pédaler... La tête dans le brouillard !