Democrite

Je débroussaille un sentier,

                        Menant à demain

Derrière, la forêt épineuse,

                        Obscurs de désirs

Mais seul un tapis,

                        Mousse tendresse

Précède tes pas ardents

                        O combien si fragile…

         Ma plume s’est brisée au chemin,

                                              Tournant

Caillouteux, cabotin à souhait,

                                     Force acquittée

Déroutantes comme des calculatrices,

                                               Aux piles usées

Tes lettres démangent ma mémoire,

                                               En multiples appels

J’ai repris mes raisons,           

                        Cloches tintamarres

En une trace confiante

D’humiliations en livres aux pages blanches

                        Inscrites en luttes bout à bout.

Je débroussaille un sentier

                        Et je t’emmène pour demain

Devant un soleil espiègle

                        Qui de tendresse en caresses

                        Raffermit tes pas

Mes gestes tremblants

                        Maladroits d’impatiences

Réveille ton corps

                        Souple aux rêves déjoués

                        Enserrent tes bras, ton visage,

Et mes lèvres timides effleurent

                        Le bout de tes seins, le bout !

            A bout de nerfs, a bout de souffle

                        Que commence le marathon !

                        (la route arpente comme un serpent louvoie)

            Les lignes sont droites,

                        Et ma plume débroussaille d’amour

Les amertumes sont inactivées

            A la violence des horizons

                        A bout de souffle !

La banlieue écrase, étouffe,

            A qui veut l’entendre.

Tu es là, pure enrobée d’éclat de rire

                                   Les rues sont désertes

Comme d’autres cultivent les individus

            Dans des serres-bétons.

                             Tu es là, au procès de la vie

                                    Maitresse, avocate de notre avenir !...

Je suis accusé,

                        Accusé devant tous,

                                                           De nous vouloir un peu de bonheur.

In "Exil"

Maximilien février 1982