Jean Ferrat par René Hervieu

Il app’lait ça « le chant des roses »

Ces coups de poings ;  quand on est seul

Faut les encaisser, et c’est tout.

C’était des morsures de loups,

Un soir, à Paris,  sur un pont,

Je ne me souviens plus du nom,

Mais c’était une ratonnade.

Faut pas en parler, c’est pas bien,

Ça éclabousse le nom des siens,

Ceux que l’on nomme : citoyens,

Flics ou voyous, c’est tout pareil

Je ne suis pas de cette harde.

C’était à Paris, aux temps lourds,

Du Luxembourg jusqu’à la Seine.

Paris, Paris, ô mon amour,

Quelle tragique mise en scène !

Nous étions là, quelques témoins,

Sans pouvoir y faire grand’chose

Pour éviter ces ecchymoses

Mais le sang nous serrait les poings.

Quand on l’a jeté dans la Seine

Ce ne fut plus qu’un paquet gris

Avant sa chute, il a souri ,

Et siffloté  le chant des roses.

Corps dérivant, inanimé,

Comme un paquet de linge sale

Dans le flot de la capitale ,

Sic fluctuat nec mergitur ,

L’homme passait entre les tours,

Saint-Jacques, Saint-Denis, Notre-Dame,

Et nous cherchions, les yeux perdus,

L’ombre de ce frère abattu

Pour son allure musulmane.

Il faisait partie du panier

Honte à ceux qui l’ont déversé

Après force coups de tatanes.

L’histoire, peut être, un jour, dira

Ce que ces «bicots » faisaient là

Dans les remous noirs de la nuit.

Oui, honte à ceux qui ont commis

Ce massacre au cœur de Paris

Tant pis si je suis subversif

Flics ou voyous, c’est tout kif-kif.

Je ne suis pas de cette harde.